Сегодня день рождения моего любимого писателя — Владимира Набокова.
22 04 1899 — 02 07 1977
Он, родившийся в России, но в силу обстоятельств, живший на нескольких континентах, писал: «…моя голова разговаривает по-английски, мое сердце по-русски, мое ухо по-французски…»
Я всегда вижу в его произведениях игру ума, и кружево его прозы продолжает меня восхищать. Я перечитываю его время от времени, и часто нахожу в его творениях свои мысли и чувства.
Вот, недавно, перечитывая «Подвиг», нашла совершенно мое отношение к чтению: «…Мартын был из тех людей, для которых хорошая книжка перед сном — драгоценное блаженство. Такой человек, вспомнив случайно днем, среди обычных своих дел, что на ночном столике, в полной сохранности, ждет книга, — чувствует прилив неизъяснимого счастья. Мартын начал читать, выбрав рассказ, который он знал, любил, мог перечесть сто раз подряд, — “Дама с собачкой”. Ах, как она хорошо потеряла лорнетку в толпе, на ялтинском молу! И внезапно, без всякой как будто причины, он понял, что именно так беспокоит его»
«Мартын не выдержал, высунулся в коридор и увидел, как Соня вприпрыжку спускается вниз по лестнице, в бальном платье цвета фламинго, с пушистым веером в руке и с чем- то блестящим вокруг черных волос. Дверь ее комнаты осталась открытой, света она не потушила, и там еще стояло облачко пудры, как дымок после выстрела, лежал наповал убитый чулок, и выпадали на ковер разноцветные внутренности шкапа»
(после драки) «Мартын и Дарвин лежали рядом на подушках, размаянные, томные, опухшие, и глядели тремя глазами на небо, по которому изредка проходила темная ветвь. И это небо, и ветвь, и едва плещущая вода, и фигура Вадима, таинственно облагороженного любовью к плаванию, и цветные огни бумажных фонарей на носах встречных шлюпок, и мысль, что на днях конец Кембриджу, что в последний раз, быть может, они втроем скользят по узкой туманной реке, — все это для Мартына сливалось во что-то удивительное, очаровательное, а свинцовая боль в голове и ломота в плечах тоже казались ему возвышенного, романтического свойства: ибо так плыл раненый Тристан сам друг с арфой»
С днем рождения Владимир Владимирович! Светлая Вам память.
- Метки: Владимир Набоков, русские писатели
