5 ноября моей маме исполнилось 89 лет, и радостно, что она еще на своих ногах и ощущение прелести бытия еще не утратила. Все наше большое семейство: сестры, дети, поздравляли ее, внуки и правнуки играли на гитаре и много пели и песен ее молодости, и свои.
А на днях прочитала новые былинки Александра Ракова «Пишу свою судьбу до точки» И из этой книги посылаю вам несколько стихотворений, посвященных матери:
Над этим стареньким портретом
я наклонился, не дыша:
каким неистребимым светом
озарена твоя душа!
Как будто не смотрело горе
в твои спокойные глаза…
Но я-то знаю: в самом горле
застряла горькая слеза.
Вячеслав Кузнецов, †2004 (№ 6, 14)
МАМА МОЯ, ВСЁ Я ВИЖУ ТЕПЕРЬ ПО-НОВОМУ,
Там, где мешали прежде дела и лень,
Мама моя, золотая ветка кленовая,
Что тебе чудится в этот осенний день?
Бабьего лета в этом году нам выпало
Сверх закромов, проливается через край.
Мама моя, ну какая тебе-то выгода
От журавлей, что в заморский собрались рай?
Что же ты платье надела своё нарядное,
Что же ты смотришь в небо за облака?
Небо сегодня — пастбище неоглядное
С огненным шаром солнечного цветка.
Мама моя, а кленовые листья кружатся
Сверх закромов, просыпаются через край.
Может, их дразнят откуда-то с неба лужицы.
Мама моя, родная, не облетай.
Надежда Мирошниченко, г. Сыктывкар (№ 6,
О ПОТЕРЯХ
В грядущее открыты настежь двери,
Безсмертен миг, несущий дальше весть.
А значит, ни к чему считать потери,
Пока на этом свете мама есть.
Так думал я, легко листая годы,
Входя в закат и выходя в рассвет.
Вчера, в краю январской непогоды,
Я постигал, что мамы больше нет.
Вчера, точнее, в миновавшей эре,
Кидала землю медленная жесть.
Поверьте, ни к чему считать потери,
Пока на этом свете мама есть.
Диомид Костюрин, †1988 (№ 3, 73)
Ветер холоден, и вьюжен оглашенный снеговей… Никому-то ты не нужен, кроме маменьки своей. Огонёк далёкий светит из-под ставенки одной. И тебя никто не встретит, кроме маменьки родной. Ты оборван и не выбрит, колесованный бедой — и никто слезу не вытрет, кроме маменьки седой… Ты уснёшь, но в сон твой дышит огнедышащий дракон — и никто твой стон не слышит, кроме мамы у икон…
А проснёшься — варит, жарит. С торбой снеди и обнов так никто не провожает — только маменьки сынов! На развилке у пригорка, где позёмка иву гнёт, так никто не крестит горько, что-то зная наперёд… И не зря тебе казаться стало вдруг на склоне лет: Богородицей Казанской смотрит маменька вослед.
Валерий Савостьянов, г. Тула, р. 1949
Поднимается день ото дня,
Словно солнце осеннее, мама,
Обогреть хочет как-то меня,
Да у старенькой сил уже мало.
То напишет, чтоб меньше курил,
То в посылке пошлёт шоколадку,
Ту, что я год назад привозил
И в карман положил ей украдкой.
То, долги не отдав, перевод
Мне из дому отправит в столицу,
А сама всё труднее встаёт
И, как солнце, всё раньше ложится.
Георгий Бязырев, р. 1953 (№ 6, 315)
Берегите своих матерей и не забывайте их!
А вам поэты, живущие и ушедшие, спасибо за такие проникновенные стихи, которые не дают нашим душам зачерстветь. И вам, Александр Григорьевич, отдельное спасибо за то, что Вы стихи этих поэтов собираете и дарите нам.