Иван Алексеевич Бунин — русский писатель и поэт.

(22. 10. 1870 — 08. 11. 1953)

 

Всю неделю прожила под впечатлением от чтения его дневников и рассказов.

Дневники, которые он писал всю свою жизнь, с предельной искренностью и исповедальной силой раскрывают его как человека и художника. Они – скрытый  воедино «восторг и ужас бытия». Почти на каждой странице дневников пронзительное ощущение природы (восторг и преклонение перед ней)

«…День был прекрасный… поразила картина жнивья (со вклиненной в нее пашней и бархатным зеленым кустом картофеля) – поля за садом, идущего вверх покато – и неба синего и великолепных масс белых облаков на небе – и одинокая маленькая фигура весь день косящего просо (или гречиху красно-ржавую) Антона; и все мука, мука, что ничего этого не могу выразить, нарисовать!»

И в тоже время его бесконечные размышления о смерти, о краткости человеческого бытия. Даже о себе: «Опять прошел день. Как быстро и как опять бесплодно!»…или… «Нынче именины отца. Уже десять лет в могиле в Грунине – одинокий, всеми забытый, на мужицком кладбище! И уж не найти теперь этой могилы – давно скотина столкла. Как несказанно страшна жизнь! А мы все живем – и ничего себе!»

А ужас  и неопределенность его жизни в гражданскую, в эмиграции во вторую мировую войну: «А собственно я и не заметил как следует, как погибла моя жизнь… Впрочем, в этом –то и милость Божия…»

 

Но может быть благодаря  такому обостренному восприятию мира, и были написаны великие книги: «Жизнь Арсеньева» (Нобелевская премия 1933 года), «Освобождение Толстого», «Темные аллеи».

В «Темных аллеях» почти нет не разделенной любви, но судьба подстерегает и не щадит только любящих, чем жарче их страсть, тем неизбежней ее несчастный исход. Влюбленные верят, что еще длиться и длиться их счастливым дням, но вера эта обрывается выстрелом, смертью, бегством на чужбину, уходом в монастырь. Женщина неотделима от природы, она ее часть, и потому, видимо, наделена некой стихийной неуправляемой силой, как ветер, молния, наводнение. Может быть под влиянием этой силы занесено столько душевных мук в «Темные аллеи». Прочитав эту книгу, несомненно, увидишь только поклонение женщине и радость с горечью пополам от ее присутствия в мире.

 

Говоря о Бунине нельзя не сказать о его стихах:

Самое лучшее у него – это, конечно, «Листопад»

 

 

Лес, точно терем расписной,

Лиловый, золотой, багряный,

Веселой, пестрою стеной

Стоит над светлою поляной.

 

Березы желтою резьбой

Блестят в лазури голубой,

Как вышки, елочки темнеют,

А между кленами синеют

То там, то здесь в листве сквозной

Просветы в небо, что оконца.

Лес пахнет дубом и сосной,

За лето высох он от солнца,

И Осень тихою вдовой

Вступает в пестрый терем свой.

Сегодня на пустой поляне,

Среди широкого двора,

Воздушной паутины ткани

Блестят, как сеть из серебра.

Сегодня целый день играет

В дворе последний мотылек

И, точно белый лепесток,

На паутине замирает,

Пригретый солнечным теплом;

Сегодня так светло кругом,

Такое мертвое молчанье

В лесу и в синей вышине,

Что можно в этой тишине

Расслышать листика шуршанье.

Лес, точно терем расписной,

Лиловый, золотой, багряный,

Стоит над солнечной поляной,

Завороженный тишиной…

 

********************************************************************

 

 

В пустом, сквозном чертоге сада

Иду, шумя сухой листвой:

Какая странная отрада

Былое попирать ногой!

Какая сладость все, что прежде

Ценил так мало, вспоминать!

Какая боль и грусть — в надежде

Еще одну весну узнать.