В субботу в передаче «Вслух» на канале культура впервые увидела и услышала молодого поэта из Москвы  — Бориса Кутенкова. Ему 23 года. В 2011 окончил Литературный институт им. Горького.

 

galina01_h

Борис Кутенков и Мария Галина

Вчера я была удивлена и его стихами, и его какой-то поэтической отстраненностью (сам в себе)

А сегодня полдня лазила по интернету. Читала его стихи, его критические статьи, рецензии на его творчество. И продолжаю пребывать, как кто-то из рецензентов сказал, в «озадаченном удивлении» и в восхищении. Все не так плохо и в жизни, и в поэзии, если есть такие мальчики.

 

Хочу, чтобы  и вы, кто заглядывает в мой блог, познакомились с творчеством Бориса Кутенкова
В город нагрянуло лето за днями дождливыми.
Пыльно, медово, миндаль и блаженство в цвету.
Зина — торговка арбузами, дынями, сливами —
сводит с концами концы и с бедою беду.
Сын — инвалид, обезноженный в автоаварии,
дочка беременна Бог разберет от кого.
А по-над городом — жиги, фокстроты и арии:
пчелы гудят, золотое суля торжество.
А по-над рынком — сонливое марево дымное:
солнце надкусит с разбега фруктовую плоть.
Нищая Зина — торговка арбузами, дынями —
слезы украдкой смахнет, чтоб не видел Господь.
И просветлится лицом, так любовно и молодо
перебирая артритными пальцами скарб,
будто не ягоды-фрукты, а платина-золото,
будто веселье и пир, а не одурь-тоска.
И, Фирузе́ улыбнувшись — торговке маслинами —
ей говорит, изгибая пространство в дугу:
«Знаешь, а мы с тобой, Фира, ведь очень счастливые».
Та, поглядев как на дурочку, хмыкнет: «Угу».
Но по-над одурью — ангелы, облако ватное!
И как-то Фира, задумавшись бог весть о чем,
скажет: «А мы с тобой, Зина, ведь очень богатые!»
И рассмеются, обнявшись, на месте пустом…

Будто и нет расстоянья меж высью и пропастью,
будто не шаг до погибели — шатки мосты…

…Пыльно, блаженно, миндально.
Все — замысел, промысел,
солнечный замысел ужаса, счастья, беды.

 

******************************

Зиму итожишь — бессмыслицы пруд пруди:
друг не звонит, не ходит. Бросает женщина.
Бродишь сомнамбулой, не находя пути,
как персонажи прозы Романа Сенчина.
Встанешь, побреешься — в зеркале твой двойник
все за гроши продал, что природой вверено.
Пылью настольною станет он в толще книг
и подмигнет: еще, мол, не все потеряно.
Думает он, что на свете умнее всех,
тихо живет, светло, ни о чем не мучаясь…
Словно из сердца смыт первородный грех.
Словно ни счастья нету, ни горькой участи.

 

*************************************

 

Мне не с кем говорить в моей стране.
Наверно, грех разбойствует во мне:
метет в избе углы на Спас медовый,
поддразнивает стопкою бедовой,
заманивает жарким калачом.
Есть орган речи, кабалой ведомый,
и есть — кому со мной, и есть — о чем.
Да, мама, я обычный литистерик:
невроз ко мне въезжает на коне.
Кормлю его, сую в ладошку денег,
хоть с кем-то быть мечтая наравне.
Отчаянным бываю, слишком резким
и размягченным, аки хлеб в печи.
Советов лишь, прошу, не надо. Не с кем
мне говорить в моей стране. Молчи.
А вырваться не выйдет — знаешь точно,
и дымоход закрыт, вот в чем труба.
Ты накрепко привязан к месту, почве,
которой дышит пряная судьба.
И, стало быть, не выход — иностранный.
Но в ящике своем, на самом дне,
лежи себе, скользи, лелея рану.
Мне не с кем говорить в моей стране.

 

Успехов Вам, молодой человек, желаю искренне.