Вот познакомилась ближе со своей тезкой Татьяной Александровной Бек.
Бек Татьяна Александровна — русская поэтесса, литературный критик, литературовед
21 04 1949 — 07 02 2005
В серии «Великие поэты» вышла книга стихов Татьяны Бек «Смятенная душа». И попала я под очарование женского одиночества. Прониклась сочувствием, болью, разделила с ней и поняла вечный поиск любви и веры в людей, неуравновешенность, смятенность, гордость этой поэтессы.
“Листаю, листаю книгу стихов и с ужасом понимаю: Господи! Да она в этой стране была обречена! Поэт от Бога, бессребреница, вся светлая. Она никогда не молчала, не лукавила, не выгадывала…
И старухой стать не успела, умерла на 56-м году. Чем утешимся — оправдаемся? Что “поэт в России — больше чем поэт”?» — слова Ольги Сидельниковой на смерть подруги.
«Татьяна Бек в том направлении, в котором она работала, по праву считалась настоящим мастером. Она была в поэзии (и в жизни) предельно искренна, ее стихи исповедальны и завораживающи.» (Евгений Степанов)
«Стихосложенье было и остаётся для меня доморощенным знахарским способом самоврачеванья: я выговаривалась… и лишь, таким образом, душевно выживала», — признавалась Татьяна Бек
«На протяжении долгого времени она была членом российского Пен-клуба, доцентом Литературного института, Татьяна Бек — лауреат поэтических премий года журнала «Звезда» и «Знамя», ежегодной премии Союза журналистов России «Серебряный гонг», лауреат конкурса «Московский счет» (номинация «Лучшая поэтическая книга года»).
Тем не менее, её мало знают и мало ценят. Вернее, ценит не такой широкий круг читателей, которого она заслуживает. А со времени трагической её безвременной гибели и вовсе забыли.»
Давайте вспомним:
«Все это было, было, было…»
«Все это было, было, было…»
Зачем же я,
Изнемогая, повторила
Ход бытия?
Кому понадобилось это —
По мне опять
Соотношенья тьмы и света,
Шутя, сверять?
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Менялся нрав, ломался голос.
Не помню лета — помню стужу.
Какой-то стыд, какой-то тормоз
Мешал мне вырваться наружу.
Мой внешний мир с одной читальней,
Троллейбусом и телефоном
Завидовал дороге дальней,
Лесам глухим, морям бездонным!
Не знала я, что суть не в этом,
Что дух, невысказанный, пленный,
И был бескрайним белым светом,
Огромной маленькой вселенной.
Встреча
С таким лицом идут на подвиг
В зловещей тоге, —
С каким, на твой ступивши коврик,
Я просто вытирала ноги!
И думала, когда открыли
И вешали пальто в передней:
С таким лицом — влюбляли. Или
На грош последний
В аптеке покупали яду, —
О, наши бабки!
А я скажу: — Нет — и не надо.
Не любишь? Велика досада! —
И выбегу — пальто в охапке —
По лестнице,
потом — по саду…
………………………………………………
Брошенный мною, далекий, родной, —
Где ты? В какой пропадаешь пивной?
Вечером, под разговор о любви,
Кто тебе штопает локти твои
И расцветает от этих щедрот?..
Кто тебя мучает, нежит и ждет?
…По желудевой чужбине брожу
И от тоски, как собака, дрожу —
Бросила. Бросила! Бросила петь,
И лепетать, и прощать, и терпеть.
Кто тебе — дочка, и мать и судья?
Страшно подумать, но больше — не я.
«Когда надежды нет…»
Когда надежды нет,
Бессонница, поденка, —
Прижми к себе рассвет,
Как спящего ребенка,
И — дверью хлоп, и прочь,
Туда, где на болотах
Заночевала ночь
И вот уходит — в ботах;
А три ее звезды
Глядят светло и дико
На древние цветы
По кличке «волчье лыко»…
И вдруг — надежда:
мир
Не даст пропасть пропащим —
Ни глупым, ни гулящим,
Ни нагулявшим жир…
— По рощам и по чащам
Шагая вдаль, — обрящем!
…………………………………………….
И родина, где я росла, ветвясь,
Меня не видит и толкает в грязь, —
И мусор доморощенных жемчужин
На откровенном торжище не нужен, —
И город, где я счастлива была,
Закрыл ворота и сгорел дотла, —
И прохудились сапоги, в которых
Я шла на свет, — и драгоценный ворох
Всего, что пело, я кидаю в печь…
Коль сгинул век, — то не себя ж беречь!
……………………………………………………….
Я не трачу себя понапрасну.
Как фонарь на рассвете, я гасну,
Если свет мой не виден, не нужен,
Не заметен ни небу, ни дому…
Надоело, разбей меня, ну же!
Или выучи жить по-другому.
……………………………………………………..
Конец иллюзий — экая потеря.
Страшнее нескончаемый транзит,
Когда от человека запах зверя
Идёт, пьянит и гибелью грозит.
Остался ветер, жёлуди в лукошке
И знание, пронзённое тоской, —
Что Пушкин, уходя, просил морошки.
Морошки, а не жалости людской…