22 октября 148 лет назад родился человек, необыкновенно чувствующий красоту природы.
Бунин Иван Алексеевич — русский писатель и поэт, лауреат Нобелевской премии
22 10 1870 -08 11 1953
И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной…
Срок настанет — господь сына блудного спросит:
«Был ли счастлив ты в жизни земной?»
И забуду я все — вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав —
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.
…………………………….
Ночь побледнела, и месяц садится
За реку красным серпом.
Сонный туман на лугах серебрится,
Черный камыш отсырел и дымится,
Ветер шуршит камышом.
Тишь на деревне. В часовне лампада
Меркнет, устало горя.
В трепетный сумрак озябшего сада
Льется со степи волнами прохлада…
Медленно рдеет заря.
И он же: «Опять прошел день так быстро и как опять бесплодно» или «Как несказанно страшна жизнь! А мы все живем — и ничего себе!»
Золотая пора уходит. Я в парке — с легкой грустью наблюдаю, как с деревьев дождем падают листья, и вспоминаю Бунина. Может быть потому, что тоже очень остро чувствую убегающее время и неизбежное умирание. Такова земная жизнь. Все рождается, растет, стареет и погибает.
Леса багряны, недвижимы.
Земля в морозном серебре.
И в горностаевом шугае,
Умывши бледное лицо,
Последний день в лесу встречая,
Выходит Осень на крыльцо.
Двор пуст н холоден. В ворота,
Среди двух высохших осин,
Видна ей синева долин
И ширь пустынного болота.
Дорога на далекий юг:
Туда от зимних бурь и вьюг,
От зимней стужи и метели
Давно уж птицы улетели:
Туда и Осень поутру
Свой одинокий путь направит
И навсегда в пустом бору
Раскрытый терем свой оставит.
Прости же, лес! Прости, прощай,
День будет ласковый, хороший,
И скоро мягкою порошей
Засеребрится мертвый край.
С днем рождения Иван Алексеевич! Примите пожалуйста мои поклоны.