22 октября 148 лет назад  родился человек, необыкновенно чувствующий красоту природы.

Бунин Иван Алексеевич  — русский писатель и поэт, лауреат Нобелевской премии

22 10 1870 -08 11 1953

 

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,

И лазурь, и полуденный зной…

Срок настанет — господь сына блудного спросит:

«Был ли счастлив ты в жизни земной?»

И забуду я все — вспомню только вот эти

Полевые пути меж колосьев и трав —

И от сладостных слез не успею ответить,

К милосердным коленям припав.

 

…………………………….

Ночь побледнела, и месяц садится
За реку красным серпом.
Сонный туман на лугах серебрится,
Черный камыш отсырел и дымится,
Ветер шуршит камышом.

Тишь на деревне. В часовне лампада
Меркнет, устало горя.
В трепетный сумрак озябшего сада
Льется со степи волнами прохлада…
Медленно рдеет заря.

 

И он же: «Опять прошел день так быстро и как опять бесплодно» или «Как несказанно страшна жизнь! А мы все живем  — и ничего себе!»

 

Золотая пора уходит. Я в парке — с легкой грустью наблюдаю, как с деревьев дождем падают листья, и вспоминаю Бунина.  Может быть потому, что тоже очень остро чувствую убегающее время и неизбежное умирание. Такова земная жизнь. Все рождается, растет, стареет и погибает.

 

Леса багряны, недвижимы.
Земля в морозном серебре.
И в горностаевом шугае,
Умывши бледное лицо,
Последний день в лесу встречая,
Выходит Осень на крыльцо.
Двор пуст н холоден. В ворота,
Среди двух высохших осин,
Видна ей синева долин
И ширь пустынного болота.
Дорога на далекий юг:
Туда от зимних бурь и вьюг,
От зимней стужи и метели
Давно уж птицы улетели:
Туда и Осень поутру
Свой одинокий путь направит
И навсегда в пустом бору
Раскрытый терем свой оставит.
Прости же, лес! Прости, прощай,
День будет ласковый, хороший,
И скоро мягкою порошей
Засеребрится мертвый край.

С днем рождения Иван Алексеевич! Примите пожалуйста мои поклоны.