Любимые стихи, книги, картины...

В Ярославле в залах на Максимова 15 ноября 2018 года открылась выставка работ владимирского объединения художников «ART-NAVIS».

Большинство участников выставки – выпускники Суздальского художественного училища. Они объединились на «корабле искусств» во главе с учителем-гуру  Вячеславом  Конотоповым.  Объединению уже 12 лет. Отличительная черта этих молодых талантливых художников  – работа только с натуры (исключено копирование с картин и фотографий в целях развития таланта и индивидуальности). Эмоция и цвет – главное в картине!

Вячеслав Геннадьевич Конотопов

Вечер над рекой.2010.

Хмурый день. 2017.

Евгения Савельева

Утро. 2016.

Неугасимые воспоминания. 2014.

Антон Ежкин

Предвечерье. 2017.

Кости. 2о18.

Алесандр Звягинцев

Наша церковь. 2015.

Дарья Иванилова

Сомнения. 2016.

Утро музыки.

Илья Конотопов — председатель объединения художников «ART-NAVIS»

Золотой город. 2009.

Городская слякоть. 2009.

Михаил Герасимов

Заморозки. 2016.

На выставке представлено около ста живописных произведений: натюрморты, пейзажи, портреты.

Выставка работает с 15 ноября по 9 декабря.

Еще почти месяц в Ярославле в художественном музее будет работать выставка картин Зинаиды Серебряковой, привезенных из Русского музея. Картины занимают три зала третьего этажа, сопровождаются аннотацией и прекрасным фильмом  о судьбе художницы и об ее удивительной родословной Бенуа-Лансере-Серебряковых-Устиновых.

Зинаида Серебрякова любила писать обнаженное женское тело:

 Эскиз для панно Казанского вокзала в Москве. 1915-1916.

Купальщица. 1911.

Любила писать детей:

Карточный домик. 1919.

Девочка с куклой.1922.

Портрет А.А. Бенуа-Черкесовой с сыном. 1922.

Коллиур. Катя на террасе. 1930.

И, конечно, портреты: людей близких,  людей великих и себя (известно около десяти автопортретов)

Автопортрет. 1922.

Автопортрет. 1946.

Портрет балерины Е.Н. Гейденрейх. 1923.

Портрет балерины М.С. Добролюбовой. 1923.

Картины Зинаиды Серебряковой подкупают  живостью, блеском глаз, какой-то неудержимой радостью и внутренней жизнью. Идите любоваться!

Сегодня 9 ноября 2018 года исполняется 200 лет со дня рождения великого русского писателя, поэта, драматурга — Ивана Сергеевича Тургенева.

09 11 1818 — 03 09 1883

Портрет Ивана Сергеевича Тургенева работы И.Е. Репина

 «Из мощной группы талантов, вошедших в литературу в сороковые – пятидесятые годы девятнадцатого века, Тургенев первым завоевал не просто известность, а широкую устойчивую славу. В последнем собрании сочинений Ивана Сергеевича – тридцать томов. Тридцать томов – и все классика! Он и сейчас современен. У великих литераторов есть гуманная особенность: они, пусть в разной степени, принадлежат каждому умеющему читать. А Иван Сергеевич был человеком с юмором и со вкусом. В нем была пушкинская широта – не зря он всю жизнь преклонялся перед нашим величайшим поэтом.  С пушкинской свободой он переходил из жанра в жанр: роман, повесть, очерк, воспоминание, критика, пьесы, идущие до сих пор по всему миру и стихи. Как Пушкин, он знал и чувствовал всю Россию — от неграмотных крестьян до молодых интеллигентов. Прозу зрелого Тургенева его современники читали  взахлеб.»  Он с пронзительной задушевностью писал о любви, хотя сам  не был счастлив.

А мне нравятся его стихи в прозе.

ГОЛУБИ

Я стоял на вершине пологого холма; передо мною — то золотым, то посеребренным морем — раскинулась и пестрела спелая рожь.

Но не бегало зыби по этому морю; не струился душный воздух: назревала гроза великая.

Около меня солнце еще светило — горячо и тускло; но там, за рожью, не слишком далеко, темно-синяя туча лежала грузной громадой на целой половине небосклона.

Всё притаилось… всё изнывало под зловещим блеском последних солнечных лучей. Не слыхать, не видать ни одной птицы; попрятались даже воробьи. Только где-то вблизи упорно шептал и хлопал одинокий крупный лист лопуха.

Как сильно пахнет полынь на межах! Я глядел на синюю громаду… и смутно было на душе. Ну скорей же, скорей! — думалось мне, — сверкни, золотая змейка, дрогни, гром! двинься, покатись, пролейся, злая туча, прекрати тоскливое томленье!

Но туча не двигалась. Она по-прежнему давила безмолвную землю… и только словно пухла да темнела.

И вот по одноцветной ее синеве замелькало что-то ровно и плавно; ни дать ни взять белый платочек или снежный комок. То летел со стороны деревни белый голубь.

Летел, летел — всё прямо, прямо… и потонул за лесом.

Прошло несколько мгновений — та же стояла жестокая тишь… Но глядь! Уже два платка мелькают, два комочка несутся назад: то летят домой ровным полетом два белых голубя.

И вот, наконец, сорвалась буря — и пошла потеха!

Я едва домой добежал. Визжит ветер, мечется как бешеный, мчатся рыжие, низкие, словно в клочья разорванные облака, всё закрутилось, смешалось, захлестал, закачался отвесными столбами рьяный ливень, молнии слепят огнистой зеленью, стреляет как из пушки отрывистый гром, запахло серой…

Но под навесом крыши, на самом кра́ешке слухового окна, рядышком сидят два белых голубя — и тот, кто слетал за товарищем, и тот, кого он привел и, может быть, спас.

Нахохлились оба — и чувствует каждый своим крылом крыло соседа…

Хорошо им! И мне хорошо, глядя на них… Хоть я и один… один, как всегда.

Май, 1879

9 ноября 2018 года, в день рождения И.С. Тургенева, в Москве на Остоженке после ремонта откроется Дом-музей писателя и памятник.

Сегодня я успела посмотреть кусочек передачи  «Наблюдатель» по каналу Культура и услышала два стихотворения поэта-фронтовика Михаила Луконина: одно о величии женщины, другое — «Отлегло. Забываю». И запомнились слова одного из участников передачи, что поколение поэтов-фронтовиков отличалось умением дружить и способностью сохранять свое достоинство. Стихи понравились мне, а выражение ведущего Андрея Максимова: «Возможно, мимо меня прошел большой поэт» подтолкнуло к поиску в интернете.

Луконин Михаил Кузьмич — поэт-фронтовик

29 10 1918 — 04 08 1976

 На сайте Геннадия Ростовского нашла стихи Михаила Луконина и пожелание: «… Будет хорошо, если просто прочтете его стихи». Хорошее пожелание!

В 1963 году Луконин написал стихотворение “Обелиск”, которое стало памятником солдату, не вернувшемуся с войны. Стихотворение написано в форме лирического монолога, где солдат-обелиск обращается к живущим:

Вы думаете – нет меня,

Что я не с вами?

Ты, мама, плачешь обо мне.

А вы грустите.

Вы говорите обо мне,

Звеня словами.

А если и забыли вы…

Тогда простите…

Нас много у тебя, страна,

Да, нас немало.

Мы – это весь простор земной

В разливе света.

Я с вами.

Надо мной шумит моя победа.

А то, что не пришёл домой –

Прости мне, мама…

Источник: https://www.chitalnya.ru/commentary/12000/

Четыре года жизни — год за годом,

Четыре года смерти — день за днем

Во имя мира всем земным народам

Бежали, опоясаны огнем.

Всё, что свершили, — памятно и свято.

Навеки будут рядом, без конца, —

Могила Неизвестного солдата

И счастье победившего бойца.

Источник: https://www.chitalnya.ru/commentary/12000/

Нет памяти у счастья.
Просто нету.
Я проверял недавно и давно.
Любая боль оставит в сердце мету,
А счастье – нет.
Беспамятно оно.
Оно как воздух –
чувствуем и знаем.
Естественно, как воздух и вода.
Вот почему и не запоминаем
И к бедам не готовы никогда.
О счастье говорить – и то излишне.
Как сердце – полагается в груди.
Пока не стиснет боль –
оно не слышно,
И кажется — столетья впереди.
Удивлена ты:
я смеюсь, не плачу.
Проститься с белым светом не спешу.
А я любую боль переиначу.
Я памятью обид не дорожу.
Беспамятное счастье я не выдам, —
Мы – вдох и выдох, связаны в одно.
Нас перессорить бедам и обидам —
Меня и счастье —
просто не дано.

Источник: https://www.chitalnya.ru/commentary/12000/

Власть ее

не изучена,

значительно преуменьшена,

пока что во всяком случае –

всесильна над нами

женщина.

Водительство пресловутое,

нам данное от рождения,

наше главенство дутое –

чистое заблуждение.

Укоренилось ложное

представленье привычное.

Женщина –

дело сложное,

явление необычное.

Эта простая истина

не каждому открывается.

Застенчиво

и таинственно

женщина улыбается.

Приходим, бедой отмечены,

подвигами небывалыми,

мы все равно для женщины

детьми остаемся малыми.

На взлеты и на крушения,

на все наши игры шумные

смотрят, даря прощение,

Женщины – люди умные.

Спорится или ссорится,

любится или трудится,

забудется или вспомнится –

женщину надо слушаться.

Она одарит надеждами,

осмеивает сомнения.

Врачует руками нежными

тягостные ранения.

1933

Отлегло. Забываю.
А всё-таки грустно.
Опять кружись, как ветер в поле.
А, может, чтобы жило искусство,
Нужны на свете такие боли?
Свет мой, зачем так внезапно гаснуть?
Нехорошо так, как ночью в роще.
Ослепила такая ясность,
Что ухожу на память, на ощупь.
Я оглохший. И спящий город.
Стоим вдвоём, ни назад, ни вперёд.
Я, — открыв удушливый ворот,
Он – с открытыми ртами ворот.
Мне тяжело. И если правда,
Что поэзии это сродни,
То бросить стихи обязательно надо,
Слишком дорого стоят они.

Источник: https://www.chitalnya.ru/commentary/12000/

Спасибо Андрею Максимову, что решил сделать эту передачу, спасибо Геннадию Ростовскому, что помнит своих земляков. Спасибо, что открыли для меня поэта, мимо которого я прошла.

22 октября 148 лет назад  родился человек, необыкновенно чувствующий красоту природы.

Бунин Иван Алексеевич  — русский писатель и поэт, лауреат Нобелевской премии

22 10 1870 -08 11 1953

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,

И лазурь, и полуденный зной…

Срок настанет — господь сына блудного спросит:

«Был ли счастлив ты в жизни земной?»

И забуду я все — вспомню только вот эти

Полевые пути меж колосьев и трав —

И от сладостных слез не успею ответить,

К милосердным коленям припав.

…………………………….

Ночь побледнела, и месяц садится
За реку красным серпом.
Сонный туман на лугах серебрится,
Черный камыш отсырел и дымится,
Ветер шуршит камышом.

Тишь на деревне. В часовне лампада
Меркнет, устало горя.
В трепетный сумрак озябшего сада
Льется со степи волнами прохлада…
Медленно рдеет заря.

И он же: «Опять прошел день так быстро и как опять бесплодно» или «Как несказанно страшна жизнь! А мы все живем  — и ничего себе!»

Золотая пора уходит. Я в парке — с легкой грустью наблюдаю, как с деревьев дождем падают листья, и вспоминаю Бунина.  Может быть потому, что тоже очень остро чувствую убегающее время и неизбежное умирание. Такова земная жизнь. Все рождается, растет, стареет и погибает.

Леса багряны, недвижимы.
Земля в морозном серебре.
И в горностаевом шугае,
Умывши бледное лицо,
Последний день в лесу встречая,
Выходит Осень на крыльцо.
Двор пуст н холоден. В ворота,
Среди двух высохших осин,
Видна ей синева долин
И ширь пустынного болота.
Дорога на далекий юг:
Туда от зимних бурь и вьюг,
От зимней стужи и метели
Давно уж птицы улетели:
Туда и Осень поутру
Свой одинокий путь направит
И навсегда в пустом бору
Раскрытый терем свой оставит.
Прости же, лес! Прости, прощай,
День будет ласковый, хороший,
И скоро мягкою порошей
Засеребрится мертвый край.

С днем рождения Иван Алексеевич! Примите пожалуйста мои поклоны.