Сегодня 9 ноября 2018 года исполняется 200 лет со дня рождения великого русского писателя, поэта, драматурга — Ивана Сергеевича Тургенева.

 

09 11 1818 — 03 09 1883

Портрет Ивана Сергеевича Тургенева работы И.Е. Репина

 «Из мощной группы талантов, вошедших в литературу в сороковые – пятидесятые годы девятнадцатого века, Тургенев первым завоевал не просто известность, а широкую устойчивую славу. В последнем собрании сочинений Ивана Сергеевича – тридцать томов. Тридцать томов – и все классика! Он и сейчас современен. У великих литераторов есть гуманная особенность: они, пусть в разной степени, принадлежат каждому умеющему читать. А Иван Сергеевич был человеком с юмором и со вкусом. В нем была пушкинская широта – не зря он всю жизнь преклонялся перед нашим величайшим поэтом.  С пушкинской свободой он переходил из жанра в жанр: роман, повесть, очерк, воспоминание, критика, пьесы, идущие до сих пор по всему миру и стихи. Как Пушкин, он знал и чувствовал всю Россию — от неграмотных крестьян до молодых интеллигентов. Прозу зрелого Тургенева его современники читали  взахлеб.»  Он с пронзительной задушевностью писал о любви, хотя сам  не был счастлив.

А мне нравятся его стихи в прозе.

ГОЛУБИ

Я стоял на вершине пологого холма; передо мною — то золотым, то посеребренным морем — раскинулась и пестрела спелая рожь.

Но не бегало зыби по этому морю; не струился душный воздух: назревала гроза великая.

Около меня солнце еще светило — горячо и тускло; но там, за рожью, не слишком далеко, темно-синяя туча лежала грузной громадой на целой половине небосклона.

Всё притаилось… всё изнывало под зловещим блеском последних солнечных лучей. Не слыхать, не видать ни одной птицы; попрятались даже воробьи. Только где-то вблизи упорно шептал и хлопал одинокий крупный лист лопуха.

Как сильно пахнет полынь на межах! Я глядел на синюю громаду… и смутно было на душе. Ну скорей же, скорей! — думалось мне, — сверкни, золотая змейка, дрогни, гром! двинься, покатись, пролейся, злая туча, прекрати тоскливое томленье!

Но туча не двигалась. Она по-прежнему давила безмолвную землю… и только словно пухла да темнела.

И вот по одноцветной ее синеве замелькало что-то ровно и плавно; ни дать ни взять белый платочек или снежный комок. То летел со стороны деревни белый голубь.

Летел, летел — всё прямо, прямо… и потонул за лесом.

Прошло несколько мгновений — та же стояла жестокая тишь… Но глядь! Уже два платка мелькают, два комочка несутся назад: то летят домой ровным полетом два белых голубя.

И вот, наконец, сорвалась буря — и пошла потеха!

Я едва домой добежал. Визжит ветер, мечется как бешеный, мчатся рыжие, низкие, словно в клочья разорванные облака, всё закрутилось, смешалось, захлестал, закачался отвесными столбами рьяный ливень, молнии слепят огнистой зеленью, стреляет как из пушки отрывистый гром, запахло серой…

 

Но под навесом крыши, на самом кра́ешке слухового окна, рядышком сидят два белых голубя — и тот, кто слетал за товарищем, и тот, кого он привел и, может быть, спас.

Нахохлились оба — и чувствует каждый своим крылом крыло соседа…

Хорошо им! И мне хорошо, глядя на них… Хоть я и один… один, как всегда.

Май, 1879

 

9 ноября 2018 года, в день рождения И.С. Тургенева, в Москве на Остоженке после ремонта откроется Дом-музей писателя и памятник.