Сегодня по компьютеру посмотрела передачу о поэте — сибиряке Аркадии Кутилове, которая была представлена каналом культура 11 03 2015 поздно вечером. Была потрясена такой трагичной судьбой талантливого поэта, что промолчать не могу, и вот пишу хоть еще мало о нем знаю.
Аркадий Петрович Кутилов – русский поэт, прозаик, художник
30 05 1940 — июнь 1985
Он о себе: «Случайно, стихийно у меня иногда появляются вполне осмысленные произведения, с уклоном в современную философию. Но я – действующий философ-анархист и горжусь тем, что меня побаиваются художники-реалисты (соц.)»
Евгений Евтушенко: «Я открыл его с опозданием, но его час настанет»
Сейчас в Сибири открыто два музея А.Кутилова, где хранятся его стихи, картины, рисунки. В августе 2010 года в Омске был поставлен памятник поэту-бомжу, которого за рубежом называют «русским Франсуа Вийоном».
Стихи мои, грехи мои святые,
Плодливые, как гибельный микроб…
Почуяв смерти признаки простые,
Я для стихов собью особый гроб.
И сей сундук учтиво и галантно
Потомок мой достанет из земли…
И вдруг–сквозь жесть и холод эсперанто–
Потомку в сердце грянут журавли!
И дрогнет мир от этой чистой песни,
И дрогну я в своем покойном сне…
Моя задача выполнена с честью:
Потомок плачет.
Может, обо мне…
……………………………………………………………………….
ВКЛАДЫШ К МОЕЙ ТРУДОВОЙ КНИЖКЕ
Вот я умру, и вдруг оно заплачет,
шальное племя пьяниц и бродяг…
…Я был попом, — а это что-то значит!
Я был комсоргом, — тоже не пустяк!
Я был мастак с багром носиться в дыме.
Я с топором вгрызался в синий бор.
Я был рыбак, и где-то на Витиме
мой царь-таймень не пойман до сих пор.
Я был художник фирмы «Тети-мети».
Я под Смоленском пас чужих коров.
Я был корреспондентом в райгазете
и свел в могилу двух редакторов.
Учил детей и им читал по книжке,
как стать вождем, диктатором Земли…
И через год чудесные мальчишки
мою квартиру весело сожгли!
Я был завклубом в маленьком поселке.
Поставил драму «Адский карнавал»…
И мой герой, со сцены, из двустволки,
убил парторга. В зале. Наповал.
Бродягой был и укрывался небом.
Банкротом был — не смог себя убить…
Я был… был… был… И кем я только не 6ыл!
Самим собой?.. А как им надо быть?..
……………………………………………………………………………….
Характера диво-дивное —
куда меня занесло?!
И где ж ты, мое наивное
Бражниково-село?..
Там в памяти чуть означена —
средь пьянства и передряг —
наивная речка Ячейка, —
не речка — уже овраг…
Там в памяти кем-то брошен
наивный какой-то мост…
Могучая моя Оша! —
всем Волгам утерла нос!
Окошки в закатном блеске
рубинами расцвели…
Знакомые перелески,
знакомые журавли…
Наивная индустрия —
двухтрубный маслозавод..
…Ах, мама моя Мария,
зачем умерла в тот год?!.
………………………………………………………
Если бабы недружно запели,
значит, труп повезут со двора…
Если морда опухла с похмелья,
значит, весело было вчера…
Если мысль выше крыш не взлетает,
значит, кончился в сердце огонь…
Если снег на ладони не тает,
значит, мертвая это ладонь…
Если умер, но ходишь, как прежде,
если сдался, врагов возлюбя, —
значит, слава последней надежде,
что воскреснуть заставит тебя!
……………………………………………………………………..
Пацан, кусок сибирской плоти
я имя вам не назову),
на злобно ржущем самолете
внаполеонился в Москву.
Он покорил Иркутск сначала,
взорвал овации в Чите…
А вот Москва… Москва молчала.
Масштабы, видимо, не те…
Пегас от страсти обезножел,
сарказм прижился на губе…
Я лез из кожи, рвал одежи,
стихами рожу бил толпе…
По вытрезвителям мотался —
был в них всегда желанный гость…
И вот по пьянке затесался
на тот Ваганьковский погост.
Напиток бешеной коровы,
редиска, лук да каравай…
— Есенин, здравствуй!
— Ну, здорово…
— Давай-ка выпьем!..
— Разливай…
Стакан — в себя,
стакан — в могилу, —
земля темнела от вина…
А я шептал:
— Сережа, милый,
не признает меня страна!..
— Не признает?.. Знать, любит мало.
Ты брось на зеркало пенять…
Ведь и меня не признавала, —
петля заставила признать…
Я бросил кость эпохе-дуре,
всобачил в памятник грехи…
Но был бы жив, сейчас бы в МУРе
лежали все мои стихи…
— Ты предлагаешь?..
— Предлагаю…
— И будет слава?.,
— Как не быть…
А ночь зеленая такая,
что дико хочется завыть…
………………………………………………………………..
Деревня N. не знала гроз.
Покой и тишь- ее основа…
Но в каждом доме был Христос
с лицом Емельки Пугачева!
…………………………………………………………
Петух красиво лег на плаху,
допев свое «кукареку»,
и каплю крови на рубаху
брезгливо бросил мужику!
Картины Аркадия Кутилова — взяла в интернете