Навалилась хроническая усталость: и физическая (страда уборочная на огороде), и событийная (встречи, проводы, праздники)
20 августа состоялась ежегодная встреча с одноклассниками (50 лет со дня окончания школы). Воспоминания, возвращение в юность – не стареет душа. Спасибо друзья за то, что вы есть!
22 августа в церкви Ильи Пророка слушала «Всенощное бдение» Сергея Рахманинова в исполнении хоровой капеллы «Ярославия»
Соединение величия земного творения (собор, иконостас, удивительное звучание хора) с вселенским величием бессмертной музыки Рахманинова и молитвы. Душа замирала, мурашки шли по коже, моя родственница плакала. Спасибо, Господи, что сподобил это испытать!
Но человеку надо побыть одному, самому с собой. Вот утоляю эту потребность: лежу, брожу, читаю, размышляю о жизни, о смерти, о красоте, о вечном. Очень хороша поэма Давида Самойлова «Цыгановы». Почитай те, кто не читал (особенно глава «Гость у Цыгановых» — описание яств — не хуже, чем у Державина). Я же посылаю вам отрывки из этой поэмы, созвучные моему сегодняшнему настроению.
«Цыгановы» Давид Самойлов
1. ЗАПЕВ
Конь взвился на дыбы,
но Цыганов
Его сдержал, повиснув на узде.
Огромный конь, кoричневатo-красный,
Смирясь, ярился под рукою властной,
Мoхнатoнoгий, густoгривый конь
Сердился и готов был взвиться снова.
Хозяин хохотал. А Цыганoва,
Хозяйка, полногруда и крепка,
Смеялась белозубо с расписного
Крыльца, держа ягненка-сoсунка.
А Цыганов уже надел хомут
И жеребца поставил меж оглобель.
И сам он был курчав, силен, огромен.
Все было мощно и огромно тут!
И солнце, и телега, и петух,
И посреди двора дубовый комель.
И Цыганов поехал со двора.
………………………………………………
5. СМЕРТЬ ЦЫГАНОВА
Под утро снился Цыганову конь.
Приснился Орлик. И его купанье.
И круп коня, и грива, и дыханье,
И фырканье — все было полыханье.
Конь вынесся на берег и в огонь
Зари помчался, вырвавшись из рук
Хозяина. Навстречу два огня
Друг к другу мчались — солнца и коня.
И Цыганов проснулся тяжело.
Открыл глаза. Ему в груди пекло.
Он выпил квасу, но не отлегло.
Пождал и понял: что-то с ним не так.
Сказал:
— Хозяйка, нынче я хвораю. —
С трудом оделся и пошел к сараю.
А там, в сарае, у него — лежак,
Где он любил болеть.
Кряхтя прилег
И папироску медленно зажег.
И начал думать. Начал почему-то
Про смерть: «А что такое жизнь — минута.
А смерть навеки — на века веков.
Зачем живем, зачем коней купаем,
Торопимся и все не успеваем?
И вот у всех людей удел таков.»
И думал Цыганов:
«Зачем я жил?
Зачем я этой жизнью дорожил?
Зачем работал, не жалея сил?
Зачем дрова рубил, коней любил?
Зачем я пил, гулял, зачем дружил?
Зачем, когда так скоро песня спета?
зачем?»
и он не находил ответа.
Вошла хозяйка:
— Как тебе? —
А он:
— Печет в груди. — И рассказал ей сон.
Она сказала:
— Лошади ко лжи.
Ты поболей сегодня, полежи; —
Ушла. А он все думал:
«Как же это?
Зачем я жил? Зачем был молодой?
Зачем учился у отца и деда?
Зачем женился, строился, копил?
Зачем я хлеб свой ел и воду пил?
И сына породил — зачем все это?
Зачем была война, зачем Победа?
Зачем?»
И он не находил ответа.
Был день. И в щели старого сарая
Пробилось солнце, на полу играя,
Сарай еще был пуст до Петрова.
И думал он:
«Зачем растет трава?
Зачем дожди идут, гудят ветра?
А осенью, зачем шумит листва?
И снег зачем? Зачем зима и лето?
Зачем?»
И он не находил ответа.
В нем что-то стало таять, как свеча.
Вошла хозяйка.
— Не позвать врача?
— Я сам помру, — ответил ей, — ступай-ка,
Понадобится — позову, хозяйка. —
И вновь стал думать.
Солнце с высоты
Меж тем сошло. Дохнуло влажной тенью.
“Неужто только ради красоты
Живет за поколеньем поколенье —
И лишь она не поддается тленью?
И лишь она бессмысленно играет
В беспечных проявленьях естества?..”
И вот, такие обретя слова,
Вдруг понял Цыганов, что умирает…
…Когда под утро умер Цыганов,
Был месяц в небе свеж, бесцветен, нов;
И ветер вдруг в свои ударил бубны,
И клены были сумрачны и трубны.
Вскричал петух. Пастух погнал коров.
И поднялась заря из-за яров —
И разлился по белу свету свет.
Ему глаза закрыла Цыганова,
А после села возле Цыганова
и прошептала:
— Жалко, Бога нет.
1973-1976
- Метки: Давид Самойлов, русская поэзия
