На днях в очередной раз встретились классом. В нашем классе было всего 19 учеников. Мы были очень дружны. Школу окончили в 1964 году. Ежегодно встречаемся в количестве 8-10 человек (троих мальчиков уже нет в этой жизни; след одного, окончившего МФТИ, затерялся) Саша Козлов, если ты жив, откликнись! Сегодня нас было 8, с двумя из Барнаула и Сыктывкара пообщались по Skype. Все мои друзья в свои 67 лет люди подвижные и увлеченные.
Одна до сих пор преподает в университете и этим летом осуществила свою мечту – посетила Камчатку; другой, мастер спорта по борьбе, заядлый охотник. Еще одна занимается танцами и в день физкультурника пробежала 800 метров, многие — замечательные садоводы.
И наш друг, к которому мы ездим на его деревенскую виллу, Голиков Валерий Павлович пишет стихи. Пишет давно со школы. Может именно ему, я обязана своей любовью к поэзии (будучи в школе первым его слушателем и рецензентом)
Стихи его вызывают ностальгию по деревне. Они наполнены грустной красотой нашей родины.
Мне нравятся его стихи о детстве, проведенном в деревне – такие русские и сердечные.
Дом детства
Память спрятала детство
в тайном ларчике сердца.
Скрип березовой люльки,
брат и я — голыши
в окруженье игрушек
деревенских умельцев…
Огонек у божницы,
Шелест прялки в тиши
Кружевные подзоры
на железных кроватях,
расписные клеенки
на дощатой стене.
Зреет лук золотой
на высоких полатях,
и сопит самовар,
словно бабка во сне
Наш домишко был старым,
под соломенной крышей,
в будни тих и просторен,
а по праздникам – мал.
Я рыдал, когда дед
с местным плотником Гришей
этот старенький дом
вместе с детством сломал.
Ранняя весна
Лист дрожит на осине, — и я
Вместе с ним трепещу бессловесно.
Мне становится жарко и тесно.
Понимаю: мечтать бесполезно,
Но лечу сквозь туман бытия…
Вновь ручей, хоть невзрачен на вид,
Мне поет, и с оттаявших грядок
Пар струится, по-вешнему сладок;
Стайка желтых пушистых цыпляток
На обломанной вербе сидит.
Дед костерит непутную власть,
Рассуждая разумно и здраво.
Он глядит, как всегда, моложаво
И, усы расправляя лукаво,
Говорит, что весна удалась,
Что пчела облеталась уже,
Что ее предсказания строги.
Значит, встанут на месяц дороги,
Впору ладить на Троицу дроги
Да столбы подновлять на меже…
Это правда, весна хоть куда.
Но ведь пчел не водилось у деда,
Значит, чудится эта беседа:
В эту землю, с минувшего лета,
Его плоть улеглась навсегда.
Это я, вспоминая его,
Неумело хозяйствую ныне,
Подновляю столбы на овине,
И дрожит мерзлый лист на осине,
Зная, что не вернуть ничего…
ЖДУ
Поля, поля… Живу под русским небом.
А вдруг Господь помилует страну —
И пашня разродится добрым хлебом,
И детский смех нарушит тишину?
Но губит явь забытые деревни,
И брошенные рушатся дома.
Мелькнет в окошке лик старухи древней…
А может, это Родина сама?
- Метки: Валерий Голиков, ярославские поэты
